Куда б меня ни бросил случай,
На поезде или пешком,
Я с лирой верной неразлучен,
Как Гейне со своим сурком.
Она – немаленького роста,
Но мне привычна и мила,
Порой бренчу, порою просто
Тащу, хотя и тяжела.
И даже буду кем обманут
И окажуся без портов,
Без кошелька и без карманов –
Я всё нести ее готов.
А коли упаду в траншею,
С вина иль по судьбе иной,
Ее приму похорошее
На грудь, коль падаю спиной.
Пусть говорят, она – коряга,
Костыль без ручки, бур кривой...
А мне плевать: пером с бумагой
Души не выразишь живой.
И так кряхтя, бреду по миру,
Покуда не наступит срок,
Она ж ведь Пушкинская Лира,
Как вечно Гейневский сурок.
Добавить комментарий