Осень
Осень выплюнет снежком
Пережеванное лето.
Ты — в автобус? Я пешком.
Мы бродячие, поэты!
Сырость чувствуя щекой,
Дефилирую по лужам.
Нам, поэтам, вот такой,
Непрогретый, воздух нужен.
Град раскрошенным стеклом
Брызнет в темя с небосвода.
Нам, поэтам, поделом.
Нет у нас плохой погоды.
Передохли комары.
Голы веточки на дубе.
Нет унылее поры.
Это мы, поэты, любим.
Обожаю тусклый свет
И осенние хворобы.
В этом смысле я поэт!
Сочинить еще чего бы...
Патриотическое
И что с того, что в городе Верлена
Я вовсе не бывала, господа!
Не любовалась стрелками Биг-Бена,
Которые не вывезешь сюда,
И не жевала колос в русском поле
В тоске о подмосковных вечерах,
И не каталась в узенькой в гондоле?..
В ней черта с два прокатишься в горах.
И не толкалась в улочках Мадрида,
Крутые демонстрируя бока,
И не вливалась в бешенство корриды
Ни в качестве тореро, ни быка!
И что с того? На что мне в эти дали,
Тащиться неприкаянно одной?
Вы, кто края чужие повидали,
Поймете ль, что такое край родной?
Такой, что он один под небесами,
До боли близкий с отроческих лет.
Любимый край! Он весь перед глазами.
Весь! От окна до двери в туалет.
Везде любовь
Амур, истомившись от скуки,
Забрался в таинственный лес.
Расправил недетские руки,
Стрелу запустил и исчез
С рассветом. А воздух к обеду
Любовью уже напоен.
И в горло нейдет людоеду
Из мальчиков малых бульон.
Кикимора ставит кофейник
С улыбкой на дряблом лице:
«Кащей расшалился, затейник,
Как будто иголка в яйце».
У Бабушки замер с двустволкой
Охотник, узрев во дворе
Чепец, пообкусанный Волком
В недавней любовной игре.
И к каждому гному, конечно,
Не глядя на рост и на вес,
В конце-то концов Белоснежка
Взялась проявлять интерес.
Все сбылось, о чем и мечтаться,
Признаться, уже не могло.
…
— Поедем, красотка, кататься! —
Сказало Яге помело.
Добавить комментарий